en la puerta del costado,
en la única mitad,
en la falta de consuelo,
en la piel del sobretodo,
en las partes de otro cielo,
en visiones de algún todo,
en actores sin consuelo,
en fracasos que no fueron,
en pinturas sin paisajes,
en 5o mil pasajes.
Buscaran,
en la huerta del vecino,
la gran uva de algún vino,
en palabras que no rimen,
en la siesta de la tarde,
en las fieras que alimenten,
en su haber ese faltante,
en caminos ya gastados,
en las fuentes sin deseos,
en milagros renunciados,
contaran mas de un cordero.
Buscaran,
en un triste comercial, en las charlas de diván,
en cocinas, lamparones, en fugaces predicciones,
en una línea de 3, con enganche y con 3 puntas,
en un esquema cerrado, cambiaran las posiciones.
En el humo, en el llanto, en la voces que están rotas,
en miradas del pasado, desayunos y en asados,
en ropas de la moda, en zapatos ajustados,
en tacos, monederos, en bolsones de dinero.
En la más alta montaña, debajo de su pestaña,
por delante, de costado, en el sublime follaje,
entraran en la maleta que nunca tubo equipaje,
en palabras adyacentes, apretones incoherentes,
en palmadas ajustadas, en las manos inundadas,
en decepciones ajenas, en problemas de un tercero,
buscaran en los aviones, en los trenes, en pasiones,
en países de frontera, en países de otra era,
en los libros de consejos, en millones de complejos.
Y mientras esto no cese y el buscar siga en su mando,
ese algo corre, vuela y se seguirá escapando...
