Pienso que será la verdadera, la montaña vuelve más de pie, corto las maderas mientras se riega el jardín francés.
Feo es que no se arme todo para cuando vuelvas del todo, pero la cosechadora se me cae a los pies.
Pienso que será la verdadera, la que no se arme demasiado, busque los cometas en mercados o que sea la muñeca de miel.
Cuando puse 2 puse los 4, aposte caminos ya ganados, pienso que será la verdadera o que camine más despacio.
Para correr ya quedo corto, siento que el aire es demasiado, flaco es el que come y se consume, flaco ya te queda el saco.
La mesa esta puesta en el costado, pienso tantas cosas que decirte, las anoto en mi cerebro de madera para no quedar parado.
Pienso que será la verdadera o la que tome demasiado, tengo en mi bodega de costumbre unas botellas, sin fechas, a mano.
Quisiera que pase todo tan despacio, pienso que será la que se muestre, la que sienta demasiado.
Pienso que será la verdadera ya el ambiente está algo en estado, Louis ya sirvió otra medida, sigue entero calentando, frases de hojas ya se están cocinando, la luz parpadeó y un ruido quiebra un hielo en ese vaso, pasos...
