Mirando a un español hablar ingles,
soñando en ingles, pensando en español,
la furia se desarma junto a las demás,
a otras furias que se mezclan en los pies,
de los cien, de los mil , en un riel,
que pasa por abajo y que sube hasta las 3,
mirando y no mirando según como vea el,
o durmiendo en una plaza conjurando para el bien.
Leyendo algunos diarios que no escriben como vos,
sabiendo que en el mudo se esconde una canción,
en un sordo melodía y en el ciego algún color,
que no existe solamente ni se basa en ningún don,
o un silbido que calle a las bestias del costado,
o un grillo que no salte y se pose de parado,
o a Pinocho en conferencia de alguna compañía,
o en la misma osadía de cambiar de opinión,
de madera o de cartón es lo mismo si no siente,
es lo mismo que se enfrente a ballenas de ocasión,
si total seria lo mismo, si no tiene corazón.
¿Y si tiene? ¿y si todo lo que miente le conviene?,
no tendría algún sentido que siguiera narrando,
si de apoco van mintiendo como miente este cantor.
